Kein Spiel mehr
fürs Ich
die Wanten verwaist
der Kurs in Marmor geprügelt
Voran
Füße
in kalten Stiefeln
Nord, Nord-Ost
ins Reich der Götter
Wind pfeift
der Bug knarzt
bäumt sich
im Meer
Kalte, salzige Wellen
durchs
faltige Gesicht
Kein Umdrehen mehr
kein Süden
kein Fluchen
kein Huren
die letzte Frau ist
von Bord
Die Hand hält
das Seil zieht Linien
in die Fläche
am Schwielengrad
entlang
Geschichte
geschrieben
geschrien
lotsenlos
jens schönlau, januar 2011