Monat: November 2010

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Schrei es in den Wind!

Heute ist ein guter, ach was, ein hervorragender Tag, Ballast abzuwerfen. Sand über Bord, damit sich das Flugschiff erhebt, an Leichtigkeit gewinnt, der Schwere des Herbstes die Stirn bietet. Weshalb ausgerechnet heute? Südwind. Heute Morgen bin ich mit Cooper zur Tür raus und wollte die letzten ebay-Playmobil-mal-eben-schnell-verticken-Grins-Pakete zur Post bringen. Beziehungsweise ins Kaufhaus Schmali, weil wir keine Post mehr haben. Früher, ja früher, da hatten wir. Da war alles…

Cooper und ich waren zu früh. Die hatten noch gar nicht geöffnet. Und der Hund sagt nichts. Springt einfach in den Kombi und lässt mich fahren. Ein Assistent mit anderen Qualitäten. Ich hab dann Geld gezogen am Automaten, um Jim und Zoe auszuzahlen. Die Einnahmen für 13 Playmobilsets beliefen sich auf 109 € abzüglich Porto von 40 Euro. Also jeweils 35 € für Jim und Zoe, wobei 20 € verprasst werden und jeweils 15 € auf dem Sparkonto landen. Modernes Family-Finance-Management – ausgeklügelt zwischen Tür und Angel, Frühstück und Mittagessen, ein komplett analoges System.

Nach dem Ziehen der Scheine dann fragte ich Cooper, was wir jetzt machen. Wo wir jetzt spazieren gehen. Es zog mich, uns auf die Höhen. Der Geldautomat liegt im Tal (300 m), die Höhen liegen oben am dicken Stein (450 m). Von oben kann man also übers Tal gut drüber blicken. Oben am dicken Stein erwartete mich dann ein befreiendes Naturschauspiel. Eine steife Brise, angenehm warmer Südwind. Tief treibende Wolken mit hoher Geschwindigkeit. Zwischendrin mal kurze Sonnenabschnitte, dann wieder alles grau. Die Windräder am Horizont drehten sich wie am jüngsten Tag. Als wollten sie in den Himmel abheben. Das hätte sicherlich schön ausgesehen – Windräder wie Pusteblumensamen in der Luft. Alles war in Bewegung. Die Bäume, die Wolken, die Blätter, die Grashalme.

Das Schöne: Südwind ist warm und weich. Der streichelt sanft und freut sich. Und nimmt mit. Emmi Rothner aus „Gut gegen Nordwind“ hätte der Wind mit Sicherheit gefallen. Mir hat er auch gut gefallen. Ich habe die Gelegenheit genutzt, mir ein paar Dinge von der Seele zu schreien. Lachend im Wind. Da oben ist man ganz allein und kann tun und lassen, was man will. Das habe ich getan. Der Südwind nimmt nämlich gerne Dinge mit und bringt sie zum Meer, das die gerne aufnimmt. Die Wellen übernehmen dann dort das Verquere und legen es am Meeresgrund ab, wo es gut liegt und schlafen kann. Cooper, hoffentlich einziger Zeuge der Szene, hat mich ein wenig irritiert angesehen. Tja. Ich fühle mich nun gut durchlüftet und eine ganze Ecke klarer, zentrierter, besser. Manchmal muss man Dinge einfach mal in den Wind schreien.

Euch einen schönen Tag und vielleicht habt ihr die Gelegenheit, zwischendurch mal den Südwind zu kosten. Er schmeckt vorzüglich und ist von den Windrichtungen her meine erste Wahl und eine persönliche Empfehlung. Ciao.

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Fifty-fifty in Berlin!

Weltweit ziehen die Menschen in die Stadt. Urbanisierung. Entstehung von Konglomeraten. Zusammenraufen. Ela und ich haben uns für die andere Richtung entschieden, um mal wieder auf das Kernthema dieses Blogs, der manchmal ausschweift, zu kommen. Landleben. Pures Landleben. Und dann doch wieder nicht. Kölner Philharmonie, Briefingtermin in Berlin. Denn unser Fifty-fifty-System beinhaltet eben auch, dass wir gemeinsam eine kleine, aber feine Werbe- und Kommunikationsagentur betreiben. Business. Geschäft. Geld. Das ganze Programm.

Am Montagabend ging unser Flieger, für Dienstag war ein umfassendes Briefing angesetzt. Mit großem Konferenzraum, Getränken, kleinen Leckereien auf dem Tisch. Ein wichtiger Termin, weil es um ein kompliziertes Thema geht, das wir transparent machen werden. Die Einarbeitung, um auf Augenhöhe mitreden zu können, war schon sehr intensiv. Business-Look. Anzug, ohne Krawatte. Hab ich ja bekanntlich nicht. Kreative haben da ein wenig Freiraum, den ich gerne nutze.

Raus aus der alten Schule, dem kleinen Leben. Jim, Zoe, Cooper, Nikolausstück der Dorfgemeinschaft. Ich behaupte immer, es gäbe nur eine Welt. Gestern überfielen mich dann doch Zweifel. Berlin hat sich so ganz und gar total anders angefühlt. Die vielen Menschen. Von Schönefeld ins Hotel in Mitte. Straßenbahn, U-Bahn. Ein kleines Essen abends. Danach zu den Hackeschen Höfen, nicht in den Schickimicki-Teil, sondern in den abgewrackten Hinterhof. In die Szene-Raucherkneipe mit den ausrangierten Ledersofas, dem Bier aus der Flasche, der zusammengeschweißten Berlinkunst, den tiefen Beats aus dunklen Ecken. Elaine Studien, die Wege Susannes. Mal sehen.

Ela spüren. Mit ihr unterwegs. Wir haben das gleiche Tempo. Fliegen durch die Stadt, quatschen, lachen, sind aufgeregt. Fühlen uns. Raus aus dem Trott, dem kleinen Leben. Das Gewimmel atmen. Unsere Augen schaffen es nicht, die Bilder draußen zu lassen. Gucken. Überall Geschichten, Kunst, Gestaltung, Ideen, Menschen. Pläne, Projekte, Ideen, Veränderung, Geschichte. Am Berliner Ensemble vorbei – die spielen immer noch Brecht. Auf dem Vorplatz am Bahnhof Friedrichstraße drehe ich mich einmal um mich selbst und denke: Mehr Menschen, als in unserem Dorf leben. Überbordend, diese Stadt. Von allem zu viel. Mir fehlen die Filter, die Scheuklappen.

Schöne Szene am Flughafen Tegel. Ela und ich warten auf den Flieger. Sitzen mit unseren Taschen und Trolleys vor der Abfertigung. Ruhe. Neben uns ein altes Paar. 25 Jahre später. Sie kann nicht mehr sehen, geht gebückt. Er kümmert sich. Leitet sie zum Platz, führt sie. Schaut, ob es ihr gut geht. Ob es nicht zu viel ist. Dann streicht er ihr übers Haar. Liebevoll. Ihr Flieger geht. Sie will aufstehen, er nimmt sie am Arm. Trägt die Taschen. Ein ganzes Leben Liebe.

Der Flug. Zeitungen. Airberlin spendiert einen Snack. Nett. Wir landen in Köln und ich endlich wieder in meinem Bett. Flimmern im Kopf. Overloaded. Das Briefing, Berlin. Meditiere am Morgen. Sortiere. Werde ruhig. Zentriere. Fühle mich, mein Leben. Blogge. Habe gleich den nächsten Briefingtermin. Habe den Speed der Stadt im Blut. Eine Welt.

Wünsche euch einen schönen, ruhigen, zentrierten Tag. Ciao.

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Das Spiel der Hélène Grimaud

Freitagabend. Eine unruhige Woche liegt hinter mir. Vor mir liegt ein Wochenende. Nicht ruhig, da Ela und ich Brennholz sägen müssen und unsere Kinder zu Partys bringen und von Partys abholen müssen. Halloween, Geburtstage. Bei uns auf dem Land sind das lange Strecken. Also viel im Auto sitzen. O.K. Aber erst einmal mit Ela und Freunden in die Philharmonie nach Köln fahren. Ela hat angekündigt, dass sie sich schick machen wird. Ein großer Abend, teure Karten. Ich wähle einen leichten Anzug, der Abend ist für Ende Oktober lau. Keine Krawatte – ich habe keine.

Hélène Grimauds Klavierkonzert ist ausverkauft. Fast 2.000 Menschen in Kleidern und Anzügen sind im Raum. Auf der Bühne ein einzelner Flügel. Wir werden Hélène Grimaud von hinten sehen. Auch gut. Lenkt uns ihr Gesicht nicht ab. Konzentration auf das Wesentliche. Sie kommt auf die Bühne, resolut. Verbeugt sich, setzt sich, spielt. Zunächst Mozart. Mir fällt es schwer, aus der Woche heraus in die Musik zu finden. Die beiden Stücke bis zur Pause huschen an mir vorbei. Vor allem Mozart. Klar, eine Schande. Aber was tun? Wenn die Seele nicht will. Alban Bergs Sonate für Klavier op. 1 rüttelt mich wach, lässt mich in ihrer Atonalität aber hilflos zurück. Kein Zugang, das quietscht. Kategorie: interessant. Bin ein Banause.

Pause. Ich kaufe ein Programm, um reinzufinden. Bereite mich auf Liszt vor. Sonate h-Moll S 178 von 1853. Im Programmheft wird ein Kritiker Listzs, Eduard Hanslick aus Wien – ein Zeitgenosse des Komponisten – zitiert. „Die h-Moll-Sonate ist eine Genialitätsdampfmühle, die fast immer leer geht – ein fast unausführbares musikalisches Unwesen. Nie habe ich ein raffinierteres, frecheres Aneinanderfügen der disparaten Elemente erlebt – einen so blutigen Kampf gegen alles, was musikalisch ist.“ Herrje. Was erwartet uns, mich da?

Unausführbar. Wie lange spielt Hélène? Eine halbe Stunde? Ohne Noten. Sie hätte auch keine Zeit gehabt, auf die Noten zu sehen. Teilweise fliegen die Hände durch die Luft wie Kolibri-Flügel. Es ist atemberaubend. Alles ist drin, in dieser Sonate. Aberwitzig. Grimaud, Liszt, berühren mich. Einzelne Töne, gesetzt. Romantische Phasen. Höchstgeschwindigkeit. Ruhe. Ein Ton. Die ganze Bandbreite der Tastatur. Sie lehnt sich nach links, spielt schräge Passagen im tiefen Tonbereich. Die Geschwindigkeit verfliegt, beugt sich. Bäumt sich auf, wird rasend. Hélène Grimaud ist Synästhetikerin. Sie nimmt Töne als Farben wahr. Zusätzlich. Was muss in ihrem Kopf los sein? Farbexplosionen. Graffitis in jeder Zellwand. Umherfliegende Farbbeutel. Sie verausgabt sich. 2.000 Menschen erleben Liszt. Dieser Mann, diese Frau – über die Zeiten verbunden in der Musik. Ich glaube, er wäre glücklich gewesen. Ich weiß nicht, wie viele Menschen diese Sonate überhaupt spielen können und wie viele Menschen sie so spielen können. Bin komplett raus aus der Woche. Die Sonate schwingt jetzt noch, zweieinhalb Tage später. Musik, Feinfühligkeit, Realität. Genauso wie alles andere. Eine Alternative.

Hélène Grimaud ist 1969 geboren. Sie lebt heute in der Schweiz. Sie spürt eine Seelenverwandtschaft zu Wölfen, weshalb sie im US-Bundesstaat New York eine Wolfszucht betreibt, um Wölfe in ihre natürliche Umgebung zu reintegrieren. Eine beeindruckende Frau. Ela und ich haben sie nun zum zweiten Mal in der Kölner Philharmonie gehört. Vor einigen Jahren hat sie zusammen mit den St. Petersburger Philharmonikern gespielt. 100 Instrumente und ein Flügel. Wir saßen ganz oben und konnten zu Beginn spüren, wie die Klangwelle oben ankam. Nun saß Hélène allein in der Philharmonie und füllte den Raum mit einem Flügel mehr als komplett aus. Unvorstellbar. Wenn ihr könnt, besucht einmal die Philharmonie und ein Konzert von Hélène Grimaud.

Euch einen klangvollen Tag und eine schöne Woche. Morgen bin ich mit Ela geschäftlich in Berlin und werde deshalb voraussichtlich nicht bloggen. Wir haben ein wichtiges Briefing im Rahmen eines spannenden Projektes. Mittwochmorgen dann das nächste Briefing hier vor Ort. Ich hoffe, ich komme trotzdem zum Bloggen. Hier hat der heiße Herbst Einzug gehalten. Viel Arbeit. Bis zum nächsten Blogbeitrag habt ihr ja Elaine und Hélène. Ciao.

P.S. Hier ein schönes Hélène Grimaud Video. Sie spielt Bach, nicht Liszt. Seht und hört selbst. Farben?

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Projekt Elaine 7

Cat wachte mit einem sanften Gefühl auf. Die Nacht war unruhig. Begleitet von merkwürdigen Träumen. Sie war mehrfach aufgestanden, hatte etwas getrunken, war auf die Toilette gegangen, hätte sich gerne ans Klavier gesetzt und gespielt. Es war sehr früh am Morgen. Lange bevor Sie aufstehen musste. Die Sonne war im Begriff, aufzugehen, erste Strahlen durch die Bäume im Osten des Grundstücks in ihr Zimmer zu werfen. Die Vögel sangen seit geraumer Zeit, quietschten, schnatterten, jagten umher. Cat hatte das Gefühl. Diese Stimmung. Verletztlichkeit und die wissende Stimme. Dann konnte sie Dinge erahnen. Sehen. Fühlen, spüren. Nicht wie in einer Glaskugel, im Bild gelegter Karten. In ihr. Sie hätte es niemandem beschreiben können, sie behielt es für sich. Hatte nie jemandem davon erzählt. Diese Stimme war ihr wichtiger als andere Stimmen, Meinungen. Wissen. Darauf verließ sie sich. Ein Gespür. Nicht im Bauch, im Kopf. Im ganzen Körper. Mehr als ein Hauch, sie empfand eine Brise. An solchen Tagen fühlte sie sich verwurzelt, als stünde sie mitten in einem großen Wald auf einer sonnenbeschienenen Lichtung mit den nackten Füßen in einem Moosbett. Das Bild hatte sie manchmal vor Augen. Vor dem Aufstehen hatte sie es gespürt. Eine Wärme. Durch den Kopf, den Körper zu den Füßen hinaus. Eingebunden.
Sie ging ins Bad, wusch sich, sah in den Spiegel. Sie hatte die Haare und die Augen ihrer Oma geerbt, behauptete ihre Mutter. Sie hatte ihre Oma nicht mehr kennengelernt, sie war früh an Krebs gestorben. Ein unbehandelter Brustkrebs. Zu spät erkannt. Zu früh gestorben. Ihre Oma hatte auch diese hellgrünen Augen und das feine, glatte braune Haar. Auf den Fotos, die sie kannte, waren die Haare ihrer Großmutter bereits grau. Cat ihre Haare halblang, bis in den Nacken. Dazu ein Pony, hinter dem sie ihre Augen verstecken konnte, wenn es nötig war. Es war meistens nötig. Wenn andere, ihr fremde Menschen, und das waren fast alle, in ihre Nähe kamen. Die junge Frau, die an diesem Morgen in den Spiegel sah, war schön, auf ihre Weise schön, auch wenn sie selbst es so nicht wahrnahm. Es war ihr an diesem Morgen auch egal, weil sie mit dem Aufkommen des sanften Gefühls, wie sie es nannte, die Sicherheit gewann, diesen Tag, diesen besonderen Tag anzugehen. Bald würde sie Susanne sehen. Und nun wusste sie, dass sie Freundinnen werden würden, dass Susanne sie verstehen würde und umgekehrt. Sie hatte keine Zweifel mehr, ging zurück in ihr Zimmer, hing die am Abend zurecht gelegten Kleider zurück in den Schrank und wählte eine enge Jeans und einen schlichten schwarzen Wollpullover mit V-Ausschnitt. Keine Mode an diesem Tag, keine Allüren, kein Dresscode, kein Aufwand. Schlichtheit und Offenheit. Sie würde sprechen, sie hatte es gefühlt. Und Susanne würde antworten. Und es wäre da, das Band, die Ebene, die sie sich immer gewünscht und bislang nicht gefunden hat.

Lächelnd ging sie runter in die Küche, setzte Kaffee auf, altmodisch mit einem weißen Porzellanfilter und einer alten weißen Kaffeekanne. Ebenfalls aus Porzellan, feinem, dünnen Porzellan mit geschwungenem Ausguss und leicht bauchig gewölbtem Körper. Wie ihre Mutter erhitzte sie Evian im Wasserkocher, weil das heimische Wasser aus dem öffentlichen Netz hart und tot war. „Absolut unbrauchbar für das Kochen eines wirklich guten Kaffees“, wie ihre Mutter meinte. Cat hatte es ausprobiert und musste ihr zustimmen, auch wenn sie es für ein wenig snobistisch hielt. Aber wen störte es, außer vielleicht sie selbst. Ein wenig. Ohne auf ihre Mutter zu warten, ging sie los. Sie hinterließ einen Zettel. An diesem Tag wollte sie Gespräch am Morgen mit dem üblichen Austausch von Floskeln. Sie wollte ihr sanftes Gefühl bewahren, das sie nach außen stark, hart machte, das sie aber nur allzu schnell verlor, wenn die Welt auf sie einprasselte. Cat ging viel zu früh los, nahm den Weg durch die Stadt, verzichtete auf den Bus, auf ihren Platz in der Ecke hinter dem Fahrer. Sie ging am Fluss entlang, traf auf die Menschen, die ihre Hunde ausführten, im Park. Setze sich auf eine Bank, atmete tief, genoss ihre Zufriedenheit, den Moment, in dem ihre innere Waage austariert war. Ein schönes, unglaubliches Gefühl. Intensiv, offen. Als es Zeit wurde, zur Schule zu gehen, ging sie los und setzte ihre Füße schnell voreinander. Ein energischer Schritt, ein zuversichtlicher Rhythmus. Es würde gut gehen, sie hatte es gefühlt, sagte sie sich immer wieder. Alles.