Autor: Jens

Back to the roots.

Schachten & Ackern, Barbara und Norbert haben uns nach Mannheim eingeladen. Sie hatten/haben eine Ausstellung und Performance im Jungbusch, diesem verrückten Mannheimer Hafenviertel. In der Galerie Strümpfe des wunderbaren Galeristen Eric Carstensen.

So bin ich zurückgekehrt an den Ort des Geschehens. Regieassistent am Nationaltheater Mannheim von 1992 bis 1994. Assistent von Hans-Ulrick Becker. Mann. Heim. Irgendwie hatte mich nie etwas dorthin zurückgezogen, weil ich die Brücken zum bürgerlichen Theater hinter mir abgerissen hatte. Diese theaterlichen Allüren, die gewerkschaftlichen Fehden mit der Kunst, Befindlichkeiten, Hierarchien, Abgrenzungen, das Abo-Publikum, die knallenden Türen, das Geifern nach positiver Kritik. Oh, Theater heute kommt, gebt alles. Haben wir getan. Und sind in Berlin gelandet beim Theater-Festival. Und in Mülheim an der Ruhr, in Bonn, in Luxemburg.

Am Ende durfte ich im NT Studio eine Lesung inszenieren, Franz Kafka „Das Messer im Herzen“. Mit Ina Weiße und Rainer Bock. Der hat in Inglarious Basterds unter Quentin Tarantino gespielt. Aber ich habe vor Quentin mit ihm gearbeitet. So in etwas läuft Mythenbildung und Aufplustern in der Szene. Nebenbei fallen lassen, mit wem man schon alles gearbeitet hat. Ihr merkt, da ist in mir noch ein Spannungsfeld. Trotzdem wird diese Theater-Sehnsucht immer in mir leben. Der Augenblick, wenn du dem Inspizienten sagst: Es geht los. Das Saallicht geht aus, die Lichtstimmung 1 wir reingefahren, vielleicht startet Musik oder der Vorhang geht auf. Das erste Wort, der erste Satz und du spürst die Atmosphäre, das Publikum, das Ensemble, wie das Zusammenspiel ist, wie die Einzelnen drauf sind, wie die Spiellaune ist. Die Abende, an denen alles gestimmt hat. Wenn Worte zu Seelen werden. Wenn du dich den Stimmen nicht entziehen kannst, wenn es dein Herz trifft, wenn du heulen willst, weil es so schön ist. So intensiv. Rückkehr nach Mannheim. Unverhofft kommt oft.

Barbara hat uns im Hotel am Hafen eingebucht. Mit Blick auf die Yuppie-Baustelle und den riesigen Hafenkran, der zwei Tage lang Sand geschaufelt hat. Von hier sind wir kurz in die Galerie, um dann zu Fuß einmal Mannheim zu umrunden. Durch die Innenstadt. Immer G entlang bis H, glaube ich. Eine schöne Stadt der Widersprüche. Die ärmeren Viertel, die ärmeren Menschen, die Drogis, die Trinker, die Shoppenden, die Eleganten. Bis zum Nationaltheater.

Um das Nationaltheater herum, in das Nationaltheater herein. Das Theaterfoyer war geschlossen. Ich wäre gerne auf die Bühne gegangen, zu gerne hinter die Bühne. Das war immer mein Lieblingsort. Da ist Theater magisch, da wohnen die Geister. In den dunklen Ecken, in denen sich alle verstecken, damit sie vom Publikum nicht gesehen werden. Und doch schauen alle in den Saal, erhaschen Blicke. Das volle Haus bei Pemieren. Da liegt was in der Luft.

Von da sind wir immer am Wasser entlang. Zum Neckar, über die Brücke. Der Weg nach Neu-Ostheim, wo ich damals gewohnt habe. Der Weg mit dem Fahrrad abends nach der Vorstellung. Morgens zu den Proben. Das Regiebuch in der Tasche, den Probenplan, die Requisitenliste.

Über Brücken gehen, Brücken abreißen, Brücken aufbauen. Den Fluss rauf und runter, gespeist von den Tränen der Trauer, den Tränen der Freude. Allem Ende wohnt ein Anfang inne und nie geht man so ganz. Ich habe gespürt, dass ich all die Orte der Vergangenheit in mir trage. Natürlich ist das gerade ein großes Thema. Gehen. Ankommen. Etwas zurücklassen, etwas aufbauen. Donnerstag ist der Notartermin, Montag sehe ich mir ein Haus an. Unweit der Alten Schule. Wir werden sehen. Wenn ich dort hin ziehe, wird auch Mannheim dort wohnen. Und Heidelberg auch. Da waren wir gestern. Auch im Theater. Karate Billy kehrt zurück, 1991. Bevor ich nach Mannheim gegangen bin. Beckers Assistent. Ein DDR-Stück kurz nach der Wende. Aufregende Zeiten. Ulli Becker ist dann 94 nach Stuttgart gegangen. Ich nach Köln. Assistent von Wally Bockmayer, der der Assistent von Fassbinder war. Betreiben wir mal ein wenig Legendenbildung.

Den Fluss entlang. Immer wie unter Brücken her. Immer wieder am Wasser gesessen. Viveka und ich sitzen gerne am Wasser. Schauen auf Flüsse, Seen, das Meer. Dresden, Hamburg, Paris, Levanto, Köln, Essen, Nosbach. Mannheim. Heidelberg. Leben mit dem Wasser. Wir hatten ein intensives Gespräch. Ein Schuss Existenzielles. Flüsse beflügeln solche Dinge. Und sie nehmen mit, was man nicht mehr braucht. Manches muss man ziehen lassen. Ich rede gerne mit ihr. Sie hat eine schöne Stimme, einen Blick abseits der üblichen Pfade, spielt mit der Sprache, ändert die Genre. Es ist lebendig, überraschend.

Es war ein langer Nachmittag. Viele Fotos und Eindrücke. Komprimierte Zeit. Wir sind über die letzte Neckarbrücke zurück ins Hafenviertel. An der POP-Akademie vorbei in die Hafenstraße ins Hotel am Hafen, um den Abend einzuläuten. Ein furioser Abend, über den ich gesondert schreiben werde. Die Kunst der Barbara Schachtner und des Norbert von Ackerens. Ein legendärer Abend, eine lange Nacht im Jungbusch. Und jetzt: Runter an den See ins Getümmel. Essen. Mai 2016. Das Leben ist schön. Und manchmal ist es am schönsten, wenn es am aufregendsten ist.

Au Mann, wie fange ich an. Die Stränge in der Hand sind vielfältig. Die Zeiten verschwimmen, die Protagonisten.

Zur Entspannung erst einmal einen Song. Gil Scott Heron – we almost lost detroit

Ich war in Essen, habe mich in die Arme Vivekas gerettet. Sie ist, unglaublich. In der letzten Woche, es war – anstrengend – hat sie mich gelassen. Sie ist zu ihrem Vater gegangen, hat mit ihm gesprochen. Ihn gefragt. Er hat gesagt: Lass ihn. Aus einem Verstehen heraus. Das Schönste auf dieser Welt sind die Menschen.

Viveka hatte gestern den halben Tag Fortbildung. Ich habe mein Fahrrad geschnappt und bin die Ruhr entlang von Essen nach Mülheim gefahren. Sonne. Menschen draußen. Licht. Wasser.

Sie hat mich umarmt. Aufgefangen. Zart geschaut. Mir Kaffee ans Bett gebracht. Ein Brötchen. Wie einen jungen Hund mit der Flasche aufgezogen. Am Nachmittag habe ich gekocht und Viveka hat Gil Scott Heron aufgelegt. In Essen höre ich immer neue Musik. Aus alten Zeiten. Sie hat Gil Scott Heron live gesehen. Sich in der Pause mit ihm unterhalten. In Steves Wohnung haben wir Gil Scott gehört. Eine alte Platte. Plattenspieler. Steve ist der Vater von Vivekas Kindern. Ich mag ihn sehr. Und, zum Glück, womit habe ich das verdient, er mich auch. Liebe. Respekt.

Die zarten, feinen Verbindungen.

Venedig. Am Wochenende haben wir geblödelt. Wir blödeln immer. Ich spiele Sketches, Viveka lacht sich kaputt. In der Wohnung, im Wald, am See. Sie liebt es, wenn ich spiele, ich liebe es, wenn ich darf, kann. Wenn es leicht ist, kein Ernst, kein Anspruch, keine Qualität, kein irgendetwas. Lachen. Verrückt.

Nach Hamburg habe ich uns als so ein Paar gesehen mit Hobby. Städtereisen. Normalerweise am Wochenende als Cowboy und Squaw im Zelt unterwegs, ab und an Städtereisen. So ein Paar, das nach Sinn sucht, das sich beschäftigt. Fotoalben hat, Souvenirs, Videos. Uah. Linearität. Ordnung. Hobbys.

Wir haben die Hamburg-Fotos gesehen. Für den Blog und Facebook habe ich sie ausgewählt und bearbeitet. Es war schön. Wir verstehen uns in Städten, lassen uns gemeinsam treiben, sind die Nacht unterwegs, steigen in U-Bahnen, fahren hier hin, dort hin. Lassen uns überraschen.

Viveka möchte mir eine neue Stadt zum Geburtstag schenken. Aufregende Zeiten irgendwo. Auf der Rückfahrt ist es mir eingefallen. Venedig. Viveka war oft in Venedig. Sie hat am Lido gewohnt in einem Hotel. Als Kind. Mit Freunden ihrer Eltern und deren Tochter. Sie hat jeden Tag Fischsuppe gegessen.

Venedig hat auch in meinem Leben Spuren hinterlassen. Ich war nicht nur dort. Mit meinen Eltern. Mit meiner Klasse. 1982. Ich habe mir Schuhe gekauft. Im Studium. Sechs Wochen Italienische Reise. Goethe. Bis nach Paestum runter. Gunnars 30-igster Geburtstag. In Venedig. Die Läden hatten zu, wir brauchten Wein, ich habe für ihn eine Flasche geklaut. Von einem Tisch in einem Restaurant. Wir sind dann rüber mit dem Vapporeto nach St. Giorgio Maggiore. Andrea di Palladio. Mit Blick auf den Markusplatz. Herzlichen Glückwunsch, Gunnar. Gunnar lebt nicht mehr. Er hat eine dieser Kerben in meinem Herz hinterlassen.

1996. April. Mein letzter Besuch in Venedig.

Seither war ich nicht mehr dort. Ich möchte. Eh schon lange zur Biennale. Aber, egal. Ich möchte mit Viveka Venedig sehen. Zum Lido. Mit ihr Fischsuppe essen. Palladios Kirchen sehen, die Renaissance-Schätze, die ich mit Gunnar gesehen habe. Guido Reni, Caravaggio, Raffael, Tizian. Die Farben, das Licht, das Magische, die Inszenierungen.

Sie hat einen Blick, eine Ader dafür. Vivekas Vater ist Maler. Sie ist mit ihm früher umhergezogen. Sie haben an Haustüren geklingelt, haben die Mappe präsentiert, Linolschnitte verkauft, Zeichnungen. Er ist einer dieser Männer, die sich nicht an die Regeln halten. An die Regeln dieses Landes, eines Kunstbetriebes. Das schätze ich sehr. Ihn schätze ich sehr. Leider sind all seine Bilder unter Verschluss. Nichts bekomme ich zu sehen. Mit Viveka hat er Tiere gemalt. „Schau, das ist eine Elefant.“ Und der Stift flog leicht über das Papier.

Ich möchte dringend nach Venedig. Paris hatten wir, Hamburg. Städtereisen. Dresden. Köln sowieso. Duisburg. Ach. Egal. Gut, meine größte Sehnsucht derzeit ist New York. Diese Woche 99 im März. Mein Vater hatte Geburtstag, ich habe ihn aus einer U-Bahn-Station angerufen, Musiker im Hintergrund. „Papa, ich wünschte, du wärest hier. Ich könnte mit dir.“ Dieser Wunsch ist geblieben. Papa.

Venedig geht. Irgendein billiges Hotel. Unterwegs sein. Freitagabend auf einem der Plätze Bellini trinken. Die kleinen Restaurants draußen suchen, die Bars im Studentenviertel. Boot fahren. Kaffee trinken. Den Canale Grande bei Nacht rauf und runter und in Romantik vergehen.

Hach. Diese Welt ist so voller Schönheit und Sehnsucht. Die satten Augenblicke warten. First we take Manhattan.

Nun hatte ich schon das Vergnügen. All diese Städte. Aber es macht es nicht besser. Ich möchte zurückkehren. Es wieder sehen. St. Giorgio Maggiore. Auf der Treppe sitzen in der Nacht. Eine Flasche Wein. An Gunnar denken. Es ist alles lebendig.