Kategorie: Musik

Foto von W.W.Thaler – H.Weber, Hildesheim (Eigenes Werk) [CC-BY-SA-3.0 (http://creativecommons.org/licenses/by-sa/3.0)], via Wikimedia Commons. Danke für das Nutzungsrecht!

71 Jahre alt. Deep Purple Keyboarder. Die Gazetten sind voller Nachrufe. Ein Großer der Rock-Geschichte.

Child in Time (hier die lyrics). Wie oft habe ich diesen Song gehört auf den alten Partys in den Kellern der Jugend- und Freizeitheime. Katholische Jugendheime. KJH. Auf den Schulpartys, als alle die Klassiker getanzt haben. Natürlich: Smoke on the water. Und all die anderen Rock-Classics.

Rock-Legenden sterben. Meist früh. Mit 27, wie eine Freundin erzählt hat. Die Kurve nicht gekriegt. Jon ist seinen Weg weitergegangen. Gehörte zu den seriösen Rockern mit Hang zum Klassischen. “Und wenn du gehst, dann geht auch ein Teil von mir…”

Habt ihr einmal Child in Time durchgetanzt? Durchgehört? Meine Lieblingsplatte war “Made in Japan”. Child in Time 12:24 lang. Früher wurden solch lange Songs in Discotheken gespielt. Highlights. Momente. Kollektive Augenblicke. Verschmelzungen. Wisst ihr, wovon ich rede? Dicke Boxen, fetter Sound. 12 Minuten vom Planeten gebeamt – ohne Drogen.

Wenn die Macher gehen, wird das legendäre Moment größer. Für mich ist es ein Gefühl, als müsste ich nun etwas weitergeben. Letztes Jahr im Sommerurlaub in Italien waren wir auf einem Fest auf dem Campingplatz, auf dem wir immer unterkommen. Am Ende spielte der Alt-Hippie-DJ “The End” von den Doors. Jim war dabei, hat zugehört. Das war ein wenig wie den Stab weitergeben, einen Teil des eigenen Lebens. Festplatte kopieren. Heute werde ich den Kindern Child in Time vorspielen, ohne es zu sagen. Im Hintergrund laufen lassen ohne Erwartung. Wie sonst kann man einem Musiker Danke sagen?

Jon Lord.

Ach, was war das erst eine schwere Geburt.

Fahren, nicht fahren. Wie wird das Wetter, bekomme ich Karten. Im Zelt oder was? Mein letztes Festival war gefühlte Leben entfernt. Rock am Ring Anfang der Neunziger – da habe ich noch in Aachen studiert. Und jetzt? Passe ich da noch rein? Wo ich sonst Damien Rice & Co. höre?

Dann der Anruf. Wir haben Tickets. Samstag, Backstage. Angel. Rettung naht. Ist doch schön, wenn es easy ist, so easy. Und wenn das Netzwerk klappt. Also Samstagmittag los, um rechtzeitig zu den Stranglers auf der Alternatebühne da zu sein. Wer waren die Stranglers? Ich hatte keine Ahnung, bis ich die Musik hörte. Die sind seit den Seventies unterwegs. 40 Jahre. Do you remember Golden Brown?

Da stand ich nun zwischen all den jungen Menschen in ihren Festival-Outfits – junge Frauen in Gummistiefeln, zugedröhnte junge Männer, grauhaarige Silverager, tätowierte Unter-, Mittel- und Oberarme. Da habe ich mir auch ein Tattoo besorgt. Ein Totenkopf auf den Oberarm. Henna. Eine Woche.

Die Sonne schien, am Jägermeister-Promo-Holzhaus “Zum röhrenden Hirschen” fuhr alle Viertelstunde ein röhrender Hirsch als Kuckucksuhr aus dem Dach und röhrte. Dazu Highspeed-Blasmusik, Jägermeister und Ballermann-Party. Eine riesige Kirmes dieses Rock am Ring. Eingerahmt von der Grand-Prix-Strecke der Platz voller Fressbuden, Verkaufsstände und Menschen, Menschen, Menschen. Und Musik. Laut. Wild. Klar.

Center-Stage. Die große Bühne. Refused. Da wurde es richtig laut und mittendrin haben die Young Guns Pogo getanzt – nicht immer ganz schmerzfrei. Einstimmung auf Späteres – auf Billy Talent und dann METALLICA zum Schluss. Ist schon ein geiles Gefühl, wenn die Menge rockt. Mittendrin. Zwischendurch haben wir Pete Doherty gehört, der nicht jeden Song zu Ende gebracht hat, aber doch einigermaßen konzentriert wirkte. Ein guter Singer-Songwriter. Allein auf der Bühne mit Gitarre, Mundharmonika und zwei Balletttänzerinnen im Tütü. Skurril.

Anschließend Billy Talent und dann um 23 Uhr METALLICA. Groß, laut, voll. Heavy. Meister des Rocks und der großen Gesten. Feuerwerk, Gitarren, der gigantische Bass. Fetter Sound. Hier der Link zur Aufzeichnung des gesamten Konzertes:) Da standen wir vorne rechts, 40 Meter von der Bühne zwischen all den Hardcore-Fans und haben mitgerockt. Heavy Metal. Eine eigene Welt. Viel Power, auf der Bühne, im Publikum.

Am Ende hatten wir 10 Stunden Musik gehört, waren mitten in der Nacht wieder Zuhause. RAR. Roaaarrrr. Die Ohren fiepsten. Um kurz vor Fünf im Bett. Hardrock im Körper. Die volle Dröhnung. Geil:) Und Anfang Juli dann Damien Rice in Paris. Warum nicht die ganze Bandbreite?

Es ist eine traurige Geschichte.

Als ich vorgestern nach Köln fuhr, hörte ich sie im Radio. Sie ist lange her. Neunziger Jahre. Da gab es einen Musiker, der Jeff Buckley hieß. Der Sohn eines Singer-Songwriters, von dessen Musik und Aussehen die Moderatorin schwärmte. Buckley hatte in New York auf einer Gedenkfeier für seinen an Heroin gestorbenen Vater gesungen. Die Musikwelt wurde auf ihn aufmerksam, das Studioalbum GRACE entstand. Weil er nicht genug eigene Songs hatte, coverte er unter anderem Hallelujah von Leonard Cohen, der selbst sagt, Buckleys Version sei die beste.

Das Album verkaufte sich nicht. Trotz Werbung und Anerkennung durch bekannte Musiker. Buckley zog sich nach Memphis, Tennessee, zurück, um sein zweites Album aufzunehmen. Die Legende sagt, als es eingespielt war, sei er schwimmen gegangen. Fakt ist: Er ist ertrunken. Er war in die Mitte des Wolf Rivers geschwommen, wie schon öfter, als ihn die Welle eines Schiffes unter Wasser drückte. Er hatte weder Alkohol noch Drogen konsumiert. Vollkommen nüchtern. Vielleicht nur noch seine neuen Songs im Kopf, im Ohr. Es gibt den alten Satz: “Die Besten gehen immer zuerst.”

Komisch. Auch Buckley habe ich jetzt erst entdeckt. Ich frage mich, was ich in diesen fucking Neunzigern eigentlich gemacht habe…

Herbert. Gestern Abend in Bochum. Im Stadion. Heimspiel. Open Air.

Eine Freundin hatte Karten von einem Freund. Also Grönemeyer. Häbät. 1984. Die LP 4630 Bochum. Männer. Kann mich gut an den Sommer damals erinnern. Und dann all die Songs, die er immer wieder in die Charts gebracht hat. So war es gestern Abend ein Blick in die Vergangenheit. Das letzte Konzert im Stadion. Aus Sicherheitsgründen. Er war wirklich gerührt. Heimkehr nach Bochum, Abschied. Allmählich.

Es werden weniger Besucher. Waren es früher 60.000 in den Stadien, kommen heute 25.000. Die Bühne ist kleiner, der Aufwand geringer. Was eigentlich egal ist, wenn die Musik stimmt. Und da hat er wirklich alles gegeben. Zu zwölft standen sie da oben und haben gespielt, gespielt, gespielt. Zweieinhalb Stunden. Ein Schlagzeuger, ein Percussionist, zwei Gitarristen, ein Bassist, ein Saxophonist, zwei Keyboarder, drei Backroundsänger/innen und er.

Heimspiel. “Es ist schön, heimzukehren. So schön wie heute Abend wird es nie mehr.” Mit Bochum hat es angefangen, mit Bochum hört es auf. Natürlich nicht wirklich, weil er weiter seinen Weg gehen wird. Der Weg. Sein Plan vom Glück.

Wir standen ganz vorne, weil wir früh da waren und deshalb ein blaues Bändchen fürs Handgelenk bekamen, das uns erlaubte, im geschlossenen Bereich nah der Bühne zu stehen. Zehn Meter weg von Herbert. Leider durfte ich mit meiner Spiegelreflex nicht fotografieren. Da kamen sofort die breitschultrigen Aufpasser und haben mir mit ihrem bösen Securityblick gesagt: Finger vom Abzug. Schade. Hatte ich geahnt, aber nicht gewusst, dass man nicht fotografieren darf mit großer Kamera. Deshalb muss ich euch fotografisch auf die Seite der WAZ verweisen. Die dürfen. Offiziell akkreditiert. Auf sowas hat der fiftyfiftyblog keinen Bock. Sonst brauch ich bald Verwaltungspersonal:)

Egal. Wir hatten viel Spaß zwischen all diesen Hardcore-Grönemeyer-Fans. Das Foto oben stammt vom Bauch eines Zweimeter-Fans, der seit 1982 dabei ist. 100% Bochum. Und so wurde alles mitgesungen. Die Hymnen. Tief im Westen. Mittendrin. Ruhrgebiet.

Lustig war “Was soll das?”. Ein wenig Selbstironie. Elke hat sich kaputtgelacht. Wer den Schaden hat, muss sich um den Spott nicht sorgen. Aber wie heißt es: Lachen ist die beste Medizin:) Wir haben viel gelacht, viel Medizin. Und auf dem Rückweg sind wir dann tatsächlich noch in ‘ne Bochumer Frittenkiste. Currywurst mit Fritten (Übrigens: Nein, ich bin kein Vegetarier. Hat kürzlich hier im Blog jemand angenommen. Muss wohl mein Image ein wenig korrigieren.) Denn, natürlich, hat Herbert auch “Currywurst” gesungen. Wenn man mal im Revier ist…