Autor: Jens

Nach der Wende, als die Mauer in Berlin gefallen war und sich der kalte Krieg in die neuen Konflikte der Welt aufzulösen begann, kam sie aus Prag. Sie wollte die komplette Wende, die Ablösung ihrer Vergangenheit durch einen gleichsam globalen und individuellen Wandel. In Prag gehörte sie der deutschen Minderheit an. Ihr Leben lang hatte sie sich dort als Fremde gefühlt, als eine Deutsche unter Tschechen, obwohl sie beide Sprachen akzentfrei sprach. Ihr Vater sagte „Eines Tages werden wir frei sein, werden dieses Land verlassen und nach Deutschland gehen.“ Nach dem frühen Tod ihrer Mutter hatte ihr Vater sie noch intensiver deutsch erzogen, hatte sie nach der Schule, nach dem Unterricht in tschechischer Sprache, unterrichtet. Hatte mit ihr die Klassiker gelesen. Er erklärte ihr den Aufbau der Demokratie der Bundesrepublik Deutschland, das föderalistische Prinzip, die Aufteilung in Bund und Land, in Bundestag und Bundesrat. Sie kannte das Grundgesetz, das Wahlrecht. Die geografischen Gegebenheiten, die Mittelgebirge und Ebenen, die Flüsse und Seen, die großen Städte und die Geschichte. Er wollte sie vorbereiten auf einen Tag, an dem sie Tschechien verlassen konnten. Dann sollte sie so weit sein, sollte wissen, was auf sie zukommt und wie das Leben dort im Westen Deutschlands funktioniert. Ihre Mutter war früh an Krebs gestorben, da war sie, Emmi, zehn Jahre alt. Ihr Vater gab dem Sozialismus die Schuld am Tod seiner Frau, er zerbrach, verweigerte sich innerlich, kappte die Verbindung zur Welt und konzentrierte sich darauf, seiner Tochter eine Bildung jenseits des sozialistischen Systems geben zu können.

Als die Wende kam, war ihr Vater bereits ein Jahr tot. Er hatte sie herannahen sehen, hatte bis zu letzt gehofft und musste doch vorher kapitulieren. Das Herz setzte aus, Bypässe und ein Schrittmacher wurden gesetzt, es half nicht. Sie hatte trotz Doppelbelastung ihr Abitur geschafft und wollte studieren, als die Grenzen geöffnet wurden. Sie war allein, hatte wenige Freunde. War ungebunden. Sie jobbte in Kneipen als Kellnerin, schlief ab und an mit Männern, deren Lächeln ihr gefiel. Sie wollte Spaß, wollte Lachen, eine Sehnsucht befriedigen. Es gelang ihr nicht. Obwohl es in Prag brodelte, die Veränderung überall Einzug hielt, plötzlich so vieles möglich war, sie wollte weg. Die Stadt war ihr zu grau, zu grimmig, zu sehr vom Alten besetzt.

Sie wollte nur für ein Wochenende fahren. Nach Berlin. In die kommende Hauptstadt des wiedervereinten Deutschlands. Es war ihr nicht klar, ob sie wegen ihres Vaters fuhr oder aus ihrem eigenen Verlangen nach Veränderung heraus. Sie wusste es nicht und es war ihr auch egal. Ihre Eltern waren tot, der Sozialismus begraben, ihre Vergangenheit war wie ausgelöscht. Für sie gab es nur noch Gegenwart und Zukunft. Sie stand am Anfang eines neuen Lebens. Sie wollte Tschechien nicht aufbauen, kein Teil eines Neuanfangs werden. Es war ihr egal. Sie wollte leben.

Berlin erreichte sie per Bahn. Sie hatte ihren Koffer gepackt und war losgefahren. Wahrscheinlich würde sie nicht zurückkommen. Sie hatte ein gutes Gefühl, ein wildes Gefühl. Als sie in Berlin eintraf, lächelte sie. Sie konnte bei einer Tschechin, die sie flüchtig kannte, am Prenzlauer Berg unterkommen. Wohnraum gab es genug. Sie hatte ein großzügiges Zimmer für sich allein in einer Altbauwohnung. Sie landete inmitten einer neuen Kultur der Projekte. Jedes Ladenlokal wurde zu einem Atelier, einer Galerie, zur Schaltzentrale eines Aktionsbündnisses. Hinterhöfe wurden besetzt, Werkstätten, Hallen umfunktioniert. Szenekneipen schossen wie Pilze aus dem Boden. Discotheken in Kellern, Bars, Clubs. Mit Lizenz, ohne Lizenz, egal. Keinen kümmerte es. Es war ein riesiger Tummelplatz entstanden, ein von den Behörden im Wendengewimmel nicht zu beherrschendes Chaos. Freiraum, Möglichkeiten, Inspiration, Leidenschaft, Enthusiasmus allerorten. Und Emmi mittendrin. Sie hatte am Institut für deutsche Literatur der Humboldt Universität Germanistik studieren wollen. Das war ihr grober Plan, den sie sich in weiteren Facetten nicht ausgemalt hatte. Aber dazu kam es nicht, dazu ließ ihr die Stadt keine Zeit. Sie hielt sie im Osten, am Prenzlauer Berg, lockte sie, rief. Sie blieb.

Am Sonntag vor dem großen Tag, dem ersten Schultag Susannes in ihrer neuen Schule, dem Tag, an dem Cat sie das erste Mal sehen würde, löste sich Cats Verkrampfung. Die Schnur zog sich von ihrem Hals, sie hatte das Gefühl, wieder frei atmen und denken zu können. Die Lethargie war eingeschlafen, hatte sich in die Höhle zurückgezogen. Beim gemeinsamen Frühstück mit ihren Eltern lächelte sie still. „Bist du wieder da?“, fragte ihre Mutter zögerlich. „Ein wenig.“ Mehr konnte und wollte sie nicht sagen. „Wieso, wo war sie denn?“ „Lass. Bitte. Lass. Es ist gut so.“ Ihr Vater verstand nichts, wollte vielleicht nichts verstehen, konnte nichts verstehen.

Den Nachmittag über räumte sie ihren Kleiderschrank aus und ein. Probierte jede Hose, jeden Rock, jedes Kleid, jede Bluse, jedes Hemd. Sie hatte ihren eigenen Stil entwickelt. Hatte in den vielen Kunst-, Design- und Fotobüchern ihrer Mutter jenen nüchtern androgynen Stil entdeckt, der Farben reduziert, auf Arabesken verzichtet und aus jeder Naht eine definierte Linie macht. Für ihre Mutter war es nicht leicht, mit ihr einzukaufen. Kaufhäuser, Jeansläden, H&M und all die Ketten und Shops, wo sich Menschen ab der Pubertät mit ihrem Styling versorgen, passten nicht. Cat kaufte in Boutiquen. Die kleinsten Größen, 34 und 36, passten ihr. Sie war mittelgroß und schlank mit langen, dünnen Armen und Beinen. Ihr dunkelblondes Haar trug sie kurz mit steifem Seitenscheitel. Streng durchgestuft, keine wirren Strähnen oder aus der Form hervortretenden Haarbüschel. Ihre bevorzugte Farbe war schwarz. Schwarze Blusen, schwarze V-Pullover, schwarze T-Shirts. Immer in strenger Form, ohne Schnörkel, keine Muster, keine Überflüssigkeiten. Klar in Form und Farbe. Zu streng für ihr Alter, zu anspruchsvoll, zu wenig bereit, Kompromissbereitschaft auszudrücken. Ihre Mutter ließ sie gewähren, lief mit ihr durch die Boutiquen, hätte ihr gerne Ratschläge gegeben oder kommentiert. Einmal hatte sie eine farbige Bluse gesehen, hatte sie genommen und Cat in die Umkleidekabine gereicht. „Schatz, probier die doch mal. Nur mal probieren. Die ist so schön und würde das Blau deiner Augen hervorheben.“ Cat hatte sie aus der Kabine rausgeschleudert. Auf den Boden. Eine sündhaft teure Bluse irgendeines bekannten Labels. Die Verkäuferin hatte sie aufgehoben. Schweigen im Raum, stille Peinlichkeit, unausgesprochenes nicht miteinander Können.

Sie hatte den großen Spiegel unten im Flur, direkt rechts neben der Freitreppe, von der Wand abgehangen und in ihr Zimmer geschleift. Ihre Mutter hatte helfen wollen, aber Cat wollte alleine schleppen. Der morgige Tag war für sie der wichtigste in ihrem Leben, glaubte sie. Deshalb wollte sie es richtig machen. Wollte bei ihrem ersten Aufeinandertreffen passend aussehen. Sie wählte eine einfache, sündhaft teure Jeans und eine enge, körperbetonte Bluse in schwarz. Sie versuchte ein wenig so auszusehen, wie andere Mädchen ihres Alters auch. Sie wollte sich nicht abheben, sondern diesen ersten Kontakt auf gleicher Ebene, Auge in Auge geschehen lassen. Sie würde ein ganz wenig Make-up auftragen. Sie würde einen teuren, dezenten Duft ihrer Mutter tragen, den sie an sich ausprobiert hatte, der ihr das Gefühl gab, dem Draußen ein wenig von ihr selbst zu erzählen.

Wie würde Susanne sein? Ein ganz normales Mädchen, eines, wie die anderen ihrer Klasse? Eine, die sich nicht für sie interessieren würde? Sie hatte den Spiegel die Treppe wieder hinuntergetragen und musste ihre Mutter bitten, ihr beim Aufhängen behilflich zu sein. Sie wusste, dass ihre Mutter sich fragte, was sie da oben gemacht hat und hoffte inständig, dass sie nicht dieses verschwörerische Mutter-Tochter-Lächeln der Kategorie Ich-weiß-Bescheid aufsetzen würde. Sie tat es nicht. Die Kleidung für den nächsten Tag hatte sie fein säuberlich auf einen Stuhl gelegt. Mit der Hand war sie darüber gefahren als wollte sie sagen „Wir schaffen das schon.“ Sie lächelte, setze sich an ihr Fenster, blickte in den Garten und versuchte sich Susanne vorzustellen. Gerne hätte sie geträumt, hätte sich Bilder einer Freundschaft ausgemalt, hätte einen Kitschfilm Mädchenfreundschaft in ihrem Kopf ablaufen lassen. Aber es kamen keine Bilder, kein Film. Ihr wurde warm und kalt, sie bekam Angst. Wenn Susanne sie einfach nicht beachten würde. Wenn sie einfach von den anderen der Klasse umringt und auf deren Seite gezogen würde. Wenn sie nicht stark genug wäre, im richtigen Augenblick das Richtige zu sagen. Sie wusste, sie würde sprechen müssen. Am nächsten Tag musste sie aus ihrer Hülle raus und in die Welt treten. Was sie nicht wusste, war, wie die anderen in der Klasse reagieren würden. Ob es heißen würde „Wow, hört mal, es kann sprechen.“ Sie versuchte sich vorzubereiten, mental zu rüsten. Ihre größte Sorge war es, dass sie in Tränen ausbrechen würde.

Die Nacht über konnte sie kaum schlafen, weil zu viel auf dem Spiel stand. Dieser kommende Tag würde über so vieles entscheiden, da war sie sich sicher. Es wäre die Entscheidung zwischen Erlösung und fortdauernder Verzweiflung, zwischen einem Hauch Glück und einem langsamen, stetigen Untergang. Irgendwann in der Nacht stand sie auf, ging die Treppe herunter, um sich in der Küche einen Saft aus dem Kühlschrank zu holen. Aus dem Atelier ihrer Mutter kam Licht, die Tür stand einen Spalt geöffnet. Cat ging hin, sah ihre Mutter am Schreibtisch sitzen. Wie gerne hätte sie sie angesprochen, hätte gesagt „Mama“. Sie konnte nicht, sie wusste nicht, wie. Sie wusste einfach nicht, wie sie ihre Mutter ansprechen sollte. Sie ging in die Küche, öffnete den Kühlschrank, schloss ihn und ging ohne Saft zurück in ihr Zimmer, um sich hinzulegen und sofort einzuschlafen.