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28. November 201329. Mai 2015

Wellnessabend mit dem wunderbaren Herrn Cooper!

Erstens kommt es anders, und zweitens als man denkt.

Rolf Schönlau. Mein Papa. Eines seiner vielen Zitate. Jawoll, Papa, so isses. Hat sich heute Abend gerade erst wieder bewiesen. Gerade sitze ich hier und setze Plan C um. Wie ich sagen muss, kein ganz schlechter Plan. Eigentlich wäre ich jetzt in Köln. Poetry Slam. Reim in Flammen. Denn dort treffen sich Zoe, Jim, Ela und einige Freunde, um sich aktuelle Dichtkunst anzuhören. Hätte ich es geschafft, um 18 Uhr hier zu sein, wäre ich mitgefahren. Als ich auf den Hof fuhr, sagte der Zeitmesser im Tachofenster 18.17 Uhr. Das hat also nicht hingehauen. Und alleine mit dem Auto hinterherfahren, das hat mir nicht gefallen.

Tja, dachte ich mir so, dann nutzt du die freie Alleinseinzeit, weil Viveka gestern Morgen nach einem schönem Wochenende wieder abgerauscht ist und nun auch nicht hier ist, für wichtige Dinge. Versuch die Sache mit dem Blog und dem neuen Theme. Probiert, gescheitert. Knall auf Fall. Ich habe alles installiert, was ein Klacks war, aber dann erschien nicht das, was ich wollte.

Auf der Startseite ziemlich viele Fragezeichen statt Bilder. Hat nicht geklappt. Recherchiert, das Googleorakel befragt, nix. Sprachlos. Keine Töne, keine Ideen, keine Antworten. Mit diesem Problem scheine ich allein auf der Welt zu sein und so war ich mit meinem Latein schnell am Ende. Also: Plan C, Wellnessabend mit dem wunderbaren Herrn Cooper, der treuen Seele. Nö, Coopi (da wedelt er mit dem Schwanz und lächelt mich an).

Wir sitzen hier nun im Ofenzimmer der Alten Schule, Herr Cooper gibt den Schlosshund und ich genieße diese wunderbare Wärme des lodernden Feuers. Seele baumeln lassen. Draußen wütet eine Schwester der kalten Soffie, hier drinnen herrschen angenehme Sommertemperaturen. Im Ofen schmilzt Buchenholz, das wir kürzlich in Stücke gesägt haben und das bereits fünf Jahre darauf gewartet hat, hier durch den Schornstein zu gehen. Solange lag es neben dem Haus und trocknete schön vor sich hin.

Mensch. Schön. Entspannt. Es duftet leicht nach Orange. In den Wassertopf auf den Ofen habe ich einige Tropfen Orangenöl gegeben. Vorweihnachtlich. Einstimmung auf die Adventszeit. Das ist die Zeit, wenn das Texten der Weihnachtskarten für Kunden hinter mir liegt.

Vor mir steht eine Tasse Tee. Kusmi Tea DETOX. Ihr erinnert euch vielleicht. Der leckere Tee mit der Entgiftungsfunktion. Den habe ich kürzlich im Netz zum Nachkaufen gesucht, da bin ich auf ein weiteres DETOX-Mittel gestoßen. Ein Naturpülverchen, das Blei und Cadmium ausspülen soll. Ich komme mir hier gerade ein wenig vor, als hätte ich einen Kuraufenthalt gebucht. Fehlen nur noch Moorbäder und Fangopackungen. Och, da werd ich doch ein wenig müde. Vielleicht ein kleines Entspannungsschläfchen… Schönen Abend. Schlaft gut. Träumt süß.

Vor mir steht eine schöne heiße Tasse Kusmi Tee DETOX.

5. November 20135. November 2013

Golden past

Die Dinge gehen.

Man kann nicht alles halten. Wenn es vorbei ist, ist es vorbei. Der goldene Oktober. Das letzte Aufbäumen. Noch einmal ein wenig Sonne und dann: Abschied.

In der Schule haben wir gesungen: Bunt sind schon die Wälder, gelb die Stoppelfelder. Ob das heute noch gesungen wird? Mein Musiklehrer war mein Trompetenlehrer. Eine Blaskapelle in der Eifel. Oh du schöner Westerwald oder Oh Mosella. Mein kleiner Bruder und ich. Weinfeste. Lippen gespitzt, Töne geformt, Knallgas.

Der Herbst, die gehende Zeit ist eine Erscheinung meiner Kindheit. Einer dieser kleinen Tode, wenn die Sommerzeit ging und der Nachmittag plötzlich in Dunkelheit erloschen ist.

Es wird nicht einfach. Jetzt. Allen Mut zusammennehmen, der Dunkelheit ins Gesicht schauen und den Tiger reiten. Im Februar, wenn es schon ein wenig weh tut, sprechen wir uns wieder. Bis dahin: Durchhalteparolen. Och, ist doch auch schön gemütlich. Mit Kerzen und Keksen und so.

Naja, geht so. Ich träum mich weg. Weit weg. In Neuseeland beginnt der Sommer und das Meer lässt sich surfen. Familienvater. Ja. Man kann nicht alles haben.

Warten auf die Krokusse.

29. Oktober 201329. Mai 2015

Vier Punkt Drei

Also heute mache ich mal einen auf Autozeitung.

Sorry, ich weiß, das ist hier ein ganz schönes Rumgehampele, das zwischen Gefühl und Ratio so puppenlustig hin und her springt. Aber, jetzt mal Butter bei die Fische, so ist es doch. Ich meine, was soll ich sagen. So läuft Leben. Heute bist du hier, morgen. Und so weiter. Mal so, mal so. Manchmal fliegst du Kettenkarussell oder sitzt in Bars am Mittelmeer, manchmal stehst du am Straßenverkehrsamt in der Schlange und ziehst Nümmerchen.

Nach DAS LEBEN IST SCHÖN also nun so eine Männerecke. Die Zahl oben, die steht für einen komplett faktischen Wert. Da lässt sich nichts dran rumdeuteln, rumerklären. Ist so. Vier Punkt Drei steht für 4,3 Liter auf 100 Kilometer. So viel Diesel hat mein neues Auto zuletzt durchschnittlich verbraucht.

Es war für mich eines der zentralen Kriterien beim Kauf. Ich wollte eine Karre, die nicht schluckt. Der Wagen vorher war bei 6 Litern, dieser nun sollte deutlich weniger verbrauchen. Weil ich einfach keine Lust habe, beim Tanken immer so ein komisches Gefühl zu haben. Ich mag es, wenn es entspannt ist. Und das ist es, wenn ich meine Kohle nicht einfach zum Auspuff rausblase und der Tankwart so ein glückliches Lächeln bekommt, wenn ich vorfahre.

Denn es ist so: Mit einem Auto kauf man sich Kosten. Eine bestimmte Jahresfahrleistung – sagen wir zum Beispiel 20.000 Kilometer, steht für eine gewisse Menge an verbranntem Kraftstoff. In meinem Fall Diesel. Unter anderem. Bei 7 Litern auf 100 Kilometer und einem Dieselpreis von 1,45 € würde man für diese gefahrene Strecke 2030,00 € an Spritkosten im Jahr zahlen. Bei einem Verbrauch von 4,3 Litern wären es 1247,00 €. Das wären also 783,00 € und einige Kilo CO2 weniger.

Einfach, weil man ein anderes Auto gewählt hat. Nicht einmal unbedingt ein schlechteres. Es sind die TCO, die Total Cost of Ownership, die sich hier bemerkbar machen. Klar, meistens geht es in erster Linie um Style und Prestige. Man mag diese Marke und jenes Modell, weil da eine gewisse Freude am Fahren versprochen wird oder ein Gefühl von noch mehr Freiheit. Image.

Nun ist es aber halt immer die Frage, kann man sich das, will man sich das wirklich erlauben? Oder lässt man sich vielleicht blenden, erfüllt sich einen Traum und zahlt und zahlt und zahlt? Ich möchte ein Auto haben, das möglichst wenig nervt und unauffällig seinen Dienst tut. Das mich sicher, zuverlässig und günstig dorthin bringt, wo ich hin möchte oder muss.

Wer vor dem Kauf wissen möchte, was die Kiste wirklich so Monat für Monat kostet, kann den ADAC fragen. Die haben einen Autokosten-Rechner, der sagt, was Sache ist. Da gibt man einfach die Zahlen aus dem KFZ-Schein ein und schon ist man ein klein wenig schlauer. Das ist spießig? Nö. Das sind wenige Klicks, die schlauer machen.

Und dann gibt es noch eine zweite Möglichkeit, zu checken, ob einem die anvisierte Kiste wirklich gefällt. Einfach mal fahren. Wie? Nun, mieten. Dann kann man auch mal testen, ob die Freude wirklich so groß ist. Und ob die teils sehr engagierten Verbrauchsangaben der Autohersteller auch wirklich stimmen.

Ich glaube, dass da manchmal Werte stehen, die gewürfelt sind. Bei meinem Auto nun haben sie gestimmt. Der ist mit 3,9/4,2/5,2 im Mix angegeben. Beim ersten Tanken war er noch bei 5,5 Litern, aber das habe ich als Eingewöhnungsphase interpretiert. Außerdem musste ich auf der Autobahn mal richtig Gas geben, um den Rußpartikelfilter frei zu blasen. Die setzen sich bei Dieseln manchmal zu. Dann ziehen die nicht richtig und verbrauchen mehr. Deshalb müssen die auf Temperatur gebracht werden, damit die Partikel wegbrennen.

Habt ihr ein Auto im Visier, dass euch gefällt, habt ihr beim ADAC gecheckt, ob es bezahlbar ist, könnt ihr es einfach für zwei, drei Tage mieten und testen (wenn es ein Gebrauchtwagen ist, den ihr nicht beim Händler Probefahren könnt). Mein Papa hat immer gesagt: Drum prüfe, wer sich ewig bindet, ob sich nicht noch was besseres findet. Manchmal sind Autos eben einfach mehr Schein als Sein. Mietwagen sind gar nicht mehr so teuer. Marke und Modell sind frei wählbar. Alles easy.

So, nun ist aus meiner Autotrilogie ein Fünfteiler geworden – und wie das mit dem anderen Auto beim TÜV gelaufen ist, habe ich noch gar nicht erwähnt. Ich denke, hier mache ich mal Schluss mit dieser Männerecke und Autos und Felgen und Verbrauchswerten. Ich wollte es einfach mal gesagt haben, nö:)

24. Oktober 201325. Oktober 2013

Ja:)

Diese besonderen Tage. Sie lächeln, schmeicheln, sind charmant.

Am Morgen musste ich früh raus. Ein Termin in Soest von der Agentur aus. Mit dem Coupé mit den vielen PS. Hemd, Sakko. Das Sakko, dass ich letztes Jahr trug, als wir dieses Treffen in Frankfurt hatten. Zum Jahresauftakt. Reden, präsentieren, schauen, feiern.

Am Abend waren wir in einem italienischen Restaurant an der Hanauer Landstraße. Holztische, die Wände voller Fotos. Italien. Früher. Heute. Filmschauspieler. Diven. Geschichten. Mochte ich sehr. Das Essen war vorzüglich, die Stimmung exzellent. Ein guter Einstieg mit den neuen Kollegen/innen. Das Restaurant hieß: DAS LEBEN IST SCHÖN. Heute fand ich vier Visitenkarten in der Brusttasche meines Sakkos, die hatte ich damals eingesteckt. Manchmal sind es diese kleinen Überraschungen, die verzaubern.

Es war ein guter Termin heute. Es macht Spaß, Ergebnisse zu präsentieren. Zu reden, gemeinsam zu überlegen und letztlich Veränderung zu bewirken. Erntezeit. Wir Kreativen ernten. Wir säen, wir ernten. Es ist ein schöner Beruf, der aus Gedanken Bilder formt.

In den letzten Tagen bin ich ein wenig feinfühlig. Sensibel. Das sind Augenblicke, wenn der Panzer abgelegt ist, den wir brauchen, um dem Draußen standzuhalten. Auch das kennt ihr. Landläufig wird das Moment der Schwäche genannt. Ich liebe das. Sehr. Da wohnt Authentizität drin, Wahrheit, Ehrlichkeit, eine kraftlose Kraft, die etwas Edles hat. Dann sind die Sinne weich, die Finger fühlen mehr, die Augen verzeihen und ein Kuss wäre viel zu viel.

Nach der Arbeit habe ich mich in mein Auto gesetzt. Bin nach Hause gefahren. Da traf ich auf die Bigge. Den See, an dem ich immer entlang fahre. Bald schon ein Jahr. Im Winter gab es ein Bild, dass mich morgens umgehauen hat. Öfter. Da liegt so ein Ausflugsdampfer im Hafen. Vertäut. Eine Lichterkette zieht sich vom Bug bis zum Heck. Morgens, im Dunkeln, oft im Morgennebel, war das ein Bild, dass ich gerne eingefangen hätte. Ich habe es gelassen, als Zeichen des Respekts für das Unantastbare. Manchmal müssen wir kleine Opfer bringen, um nicht zu verbrennen.

Heute war nicht so ein Tag des Verzichts. Ich durfte im Vollen schwelgen. In Emotionen. Auf dem Rückweg stand die Sonne tief über dem See. Die Bäume spiegelten sich im stillen Wasser. Die Wolken, die Boote. Ich lief hierhin, dorthin, schoss 100 Fotos. Es war unglaublich. Prall. Satt. Dieser Herbst ist für mich besonders.

Als ich zurück kam in die alte Schule, setzte ich mich an den Küchentisch, um mir die Fotos auf dem Rechner anzuschauen, da kam eine Mail von Zoe. Sie ist gerade in Köln bei Jens und schreibt an ihrer Biographiearbeit, die sie nach den Ferien präsentieren muss. Vor großem Publikum. Eltern, Lehrer, Schüler, Verwandte. Ein Podium, 100 und mehr Menschen, die zuhören. Ein großes Ding, ich werde aufpassen müssen, dass mir nicht die Tränen kommen. Meine Kleine.

Die Mail: Der Text. Sie hat über Pina Bausch geschrieben. Ich habe den Text gelesen. Au Backe. Sie kann schreiben, sie kann fühlen. Eine lebendige Pina Bausch. Dann kam noch eine Mail und ich las die Worte:

unsere Gefühle
sind Heiligtümer

Manchmal ist das Leben schön. Und gleichzeitig eine Nummer zu groß. Habe ich euch mal gesagt, dass ich Boote liebe?

23. Oktober 201323. Oktober 2013

Das süße, reife Leben

Ach!

Man braucht so wenig. Autos, pah. Metalliclackierungen. Alus. Pads mit i und gleichnamige phones und tablets und Reisen hierhin, dorthin, wild, aufwendig, weit weg.

Es ist Erntezeit. Kürzlich kam Michael mit dem Pferdewagen und hat die Kartoffeln gebracht. Anderthalb Zentner, die jetzt im Keller liegen. Direkt neben dem Regal mit den aufgereihten Äpfeln. Herbst. Drowning by number. Peter Greenaway, die Anfangsszene, der Mann in der Badewanne, die Äpfel überall. Das Paradies, der Sündenfall, das Ertrinken. Gluck, gluck, weg war er (Schillers Taucher in der Kurzfassung meines Papas).

Sonntag hatte Ela Geburtstag. Alle da. Schönes Fest auf dem Land. Bergische Kaffeetafel mit vielen Köstlichkeiten. Erst wandern, dann einkehren. Home, sweet home. Am Tag zuvor hatte ich mit Vi erst Pilze gesammelt, dann die Holunderbeeren geerntet. Von dem Baum vorne am Haus, der die bösen Geister fern hält, die hier im Haus früher wie verrückt rumspukten (ehrlich, ihr glaubt nicht… egal). Die Wissenden sagen, dass ein Haus einen Holunderstrauch braucht. Finde ich auch. Er sieht schön aus, wird regelmäßig beschnitten, wächst wie bekloppt, hält uns die dunklen Gestalten vom Hals und hat uns in diesem Jahr reichlich beschenkt. Dicke, schwarze Holunderbeeren.

Angesichts der Erntemenge haben wir uns entschieden, nun, nach Jahren, einen eigenen Dampfentsafter zu kaufen. Weil der immer fehlte, wenn wir ihn spontan brauchten (haben wir uns von Freunden auf dem Berg geliehen, wo wir ihn dann holen mussten. Und zurückbringen. Und verabreden. Und.) Samstagmorgen bei der Bäuerlichen, der Genossenschaft, wo es alles gibt. Neben diesem schrecklichen Seitenbacher-Müsli auch Rattengift und Rattenfallen und Pferdefutter und Zement und Haushaltswaren und Lacke und Arbeitschuhe und Pflanzen und Sägeketten und Gummistifel und Arbeitshosen und Kinderspielzeug und Messer und eben Dampfentsafter. Ein Abenteuerladen nach meinem Geschmack. Nichts passt zusammen, alles ist da und alles ist robust und gut und für das Landleben gemacht. Unromantisch, unprätentiös wie die Frau in unserem Dorf, die von ihren Kindern zu Weihnachten das Bolzenschussgerät zum Kaninchenschlachten bekommen hat. Landleben. Für die, die vielleicht innerlich verklären.

Der rote Saft lief wunderbar aus dem Topf. Holunderblut, so sah es aus. Purpur, rot, edel, königlich. Es hat gedauert, all die Beeren zu entsaften. Einen Nachmittag bis in den frühen Abend. Dann waren sieben Liter in Flaschen. Guter Saft für den Winter, wenn der Husten kommt und der warme Saft die Bronchien tröstet. Mit ein wenig Honig und Orangensaft. Im Keller stehen sie, bei den Äpfeln und Kartoffeln. Neben den Flaschen mit dem Holunderblütensirup aus dem Frühjahr. Der Keller ist bereitet, es mag der kalte Winter kommen, wir werden trotzen. Das Holz, zehn Raummeter sind gesägt, der Schornsteinfeger hat den Kamin geputzt, es ist gerichtet.

Zur Kaffeetafel hab ich, unkonventionellerweise, Pilze zugesteuert. Frisch gesammelt. Zwei schöne Steinpilze und viele Maronen. Mittlerweile weiß ich, wo sie stehen. Die Pfifferlinge haben sich schon verabschiedet, einige wunderbare Steinpilzexemplare hatten sich den Würmern hingegeben (was für eine Schande, die waren so prall und groß und… Ach.) Aber die Maronen, die sprießen. Man muss sie schneiden, um das Pilzgeflecht nicht zu zerreißen. Und man muss sie auf Würmer kontrollieren, weil die von unten in den Stil eindringen und sich bis zur Kappe durchfuttern. Die Maronen sehen wunderbar aus und schneidet man sie auf, trifft man oft auf ein Labyrinth aus Wurmgängen. Ganz besonders bei den Maronen. Dann gehen sie zurück.

Wie man sie erkennt, die Maronen? Der Name sagt es. Der Hut ist maronenbraun. Die Röhren, die man in den meisten Fällen entfernen muss (einfach mit dem Messer oder den Fingern rausheben), sind schon nach kurzer Zeit gelblich. Ganz junge Maronen haben weiß-beige Röhren. Drückt man drauf, auf die Röhren, werden sie blau. Sieht giftig aus, ist es aber nicht. Hat man das Röhrengeflecht beiseite geschoben, schaut man von unten auf den Hut, der dort gelb ist und bei Berührung auch blau wird. Anfangs. Ich reinige die Maronen direkt im Wald. Schaue nach Würmern, beseitige das Geflecht und entferne die holzigen Stile. Mit meinen Laguiole, was mir immer eine große Freude ist. Ich habe ein Taschenmesser, so wie mein Opa Heinrich ein Taschenmesser hatte. Ich sehe ihn, wie er damit Blumen anschnitt. So in etwa schneide ich die Maronen. Opa, ach.

Maronen ohne Röhren und Stiele sind richtig lecker. Sie haben ein festes Fleisch und zerfallen in der Pfanne kaum. Es war eine große Pfanne am Sonntag. Und alle haben überlebt! Natürlich habe ich gewarnt, damit jede und jeder weiß, was sie, was er tut. Allerdings hatte ich jeden Pilz zweimal in der Hand und habe genau geschaut. Wie gesagt: Steinpilze, Maronen.

Nun steht im Garten noch der letzte Mangold und der letzte Salat sowie ein wenig Petersilie, im Flur und in der Küche warten die letzten Kürbisse und Zucchini auf die Verarbeitung und dann legt sich alles schlafen. Das Feuer im Ofen wird brennen, Herr Cooper wird sich wie eine Katze davorhauen und es werden viele kurze Tage sein, bis die Krokusse endlich kommen.

Es war ein schöner Sommer. Aufregend. Voll. Verführerisch. Eine große Ernte in diesem Jahr. Grund genug für ein inneres Erntedankfest. Am Wochenende noch die letzten Pilze, bevor der erste Frost kommt und dann, abwarten und Tee trinken.